Las palabras se borronean a medida que tantas otras cuestiones parecen mas claras. Quiero decir: puedo escribir, pero hay un registro de la escritura (experiencial) casi por completo difuminado, desvanecido. Intentos de palabras que terminan en frases carentes de sentido. Como si fuera un error (y en algún punto se vive asì). Algo similar, con la lectura.
Ayer escribí en un hoja destinada al (inutil) ensayo ¨el verano pasa como ajeno de sì mismo¨, y me dió pena (la idea y la frase, en distintos niveles). Quise seguirlo, pero no pude. No se porqué.
O sí. Pero probablemente no quiera decirlo (no sepa).
Porque ciertamente la costumbre pasa por decir lo tan subjetivo que no puede.
En ciertos instantes, todo pasa como en una película de Jarmusch. En todas hay un loop constante. Mejor, un sonido permanente (ok, se lo escuché decir a un cineasta argentino, pero me pareció un descubrimiento genial).
Hechos mùltiples (comunes y no tanto):
Viajar incomodìsimamente en subte y encontrarme con gente que no veo hace años en esa tan particular situaciòn de calor apretujado.
Descubrir a mi hermano haciendo notas y chistes graciosos en un programa muy frívolo de T.V. abierta- sin personaje, porque el es ese personaje que muestra- y reírme a los gritos con cada uno de los chistes que hace. Incluso cuando vemos el programa juntos.
Enterarme por una fugáz y adorable alumna inglesa de algunos chismes actuales portagonizados por las celebrities londinenses (incluso haber llegado a escuchar, de manera espontánea y casual, un comentario sobre la insólita vida actual de Graham Coxon, el ex cantante de Blur). Cosas así.