No puedo parar de llorar y de pensar que todo lo que veo está hecho a propósito para provocarme un sutil y específico sufrimiento (en las áreas mas débiles).
Las palabras de amor, los besos y los abrazos que no me pertenecen, duelen como una estaca que se clava en el centro del pecho, ahí desde donde nace la respiración, desde donde descansa la fuente de la vida, ahí, en lo más vital y puro se clava la estaca, convirtiéndome en un fantasma congelado por el miedo.



Miedo de secarme por ausencia de caricias. Como si fuera un bosque, una selva, secarme. Incendiarme. Un muestrario/conjunción/brigada de organismos vivos en extinción. Una mujer que se muere congelada o incendiada. Es lo mismo, casi.

Esto es verdad. Yo soy verdad y estoy aprendiendo a vivir con un dolor que no entiendo y que me parece injusto, que existe en mí como una sombra y que me duele. Y así como duelo, sigo haciendo, desde el sufrimiento hago y, por Dios, hago lo que sea por ser felíz y por hacer felíz a los otros, al menos un rato. Pero dejar de llorar es algo que no puedo, quizás por eso me estoy secando.



Miedo de morir por falta de amor.